Slow Ghost.
Puissant est le noir qui entoure mes os, lames tranchantes glissant sous ma peau. Ici le temps s’arrête, plus rien ne parle à part le...
Lettre Anonyme.
C’est lorsque l’on comprend qu’une photographie est une langue parlée, un jour fini, que l’on entrevoit l’usure du Monde. La où la...